L'artiste avait une mine de fin d'mois, malheureux en amour et ça lui donner tous les droits. Il était pas triquard avec les souris Césarin, loin d'là, il avait pas b'soin de s'passer la pogne dans les tifs pour activer la combustion, il en a fait sauter plus d'un des berlingues, il en a calcé treize à la douzaine des mousmées mais, c'était pas un furet en c'qui concernent les choses de l'amour cette pauv' pomme.
C'était un grand machin, sec comme un coup d'trique, on aurait pu lire l'baveux du matin à travers, les copeaux court et châtain, aèrien, soup' comme dans les pubs pour shampoing. Il avait des yeux bleus, transparents, en spectre, abyssal, qu'on aurait dit qu'il eusse été découpé dans un bout d 'ciel, des joues roses avec une bouille de gniard pondu dans la smaine. Jeune sang, seulâbre et un peu apache, un môme paumé comme un coup d'épée dans la flotte, trompe-la-mort comme on en croise que l'jour de la St j't'encule. Il était sinistros à vous fendre l'âme, l'genre de gus qui entre dans un troquet et qui reçoit en cadeau d'bienvenue une bigle générale et un silence d'église de 30 secondes tu situes? Tous ça lui il s'en branlait, il laissait, il s'en lavait les paluches, ça lui f'sait ni chaud ni froid, même pas tiède. Lui c'qui l'rendez branque c'était l'amour. Il voulait en croquer de la romance et oublier l'reste, les autres, les caves, les loquedus. Il avait un ver qui lui manger l'coeur et ça l'rendait triste comme un jour sans pinard. Oublier l'déluge et courir après l 'bioutifoul, c'était ça la gamberge.
C'était quand même l'type de l'apôtre d'arquer avec une ou deux polkas sous l 'coude, tu sais c'était par l'genre à aller à la messe et à boire de la flotte, lui fallait sa ration d'amour et il s'fendez pas l'cul pour la trouver crois-moi bien. C'était pas l'boutanchard craspec, il avait d'l'elégance l'homme et ça plaisait aux mômes. Faire reluire du bout d'viande sans donner l'coeur ça lui causait plus. Il voulait celle qui s'piquerait son blaze sur l'épiderme en guise d'alliance, celle avec qui il mélangerait son sang, d'une croix sur l'avant-bras en guise de voeux d 'mariage. L'inconditionnel, profonde et réciproque passion, l'amour carabiné. Croisade difficile qui s'annonçait, en va d'la-gueule confirmé rien n'lui foutez les foies. Passant outre les gueules de cire qu'on malaxe à not' guise, il s'attacha à une asphalteuse belle comme l'amour, une crevette qu'en avait schlass d'éponger du miché, soulageuse professionnelle, vidangeuse d'amour...une divine. Elle le serra fort contre son sein, l'tic-tac de son palpitant résonnait dans son caberlot. Il a fui le triste reveil au matin dans un lit qui révèle l'avortement des fougues de l'alcool durant toute sa jeune vie, désormais il sent l'raisiné qui navigue frénétiquement dans les avantages de la petite, il s'y sent apaisé, les pieds en bouquet d 'violettes. Et elle tomba morgan quand en passant sa pogne aux creux d'sa nuque il lui glissa; pourquoi ne pas rester dans tes bras ma belle, car l'homme qui fuit la varicelle, chope souvent l 'choléra.
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